29 DE NOVIEMBRE
Y en nada navidad. Al final lo del fin del mundo qué. Me pienso poner todas las vacunas. 18:15 y creo que es una buena hora para todo -no sé qué cojones estoy diciendo-. Hoy estoy un poco mejor, pero porque ayer actué y hoy me he saltado todas las noticias; no he estado pegado a ningún telediario. Todo esto es un domingo. Hace mil años, en mi otra vida, hacíamos excursiones domingueras, no estaba mal: subíamos montañas, iba con amigos, comíamos en sitios. Ya nadie me quiere llevar de excursión, pero porque soy un coñazo. “cómo me gusta escribir este diario extraño”. Cualquier día ,voy a coger todo esto (lo tendré que corregir primero, porque vaya faltas de ortografía colega) y lo voy a enviar a una buena editorial (pero de las gordas). Cogeré todo mi manuscrito que llevo escribiendo desde el 2017 (año en el que empecé éste diario) y redactaré un buen mail: Hola, soy Toni Nievas y soy un ser de luz, un autor brillante que hace comedia y a veces, también escribe otras cosas. Os envío mi diario porque yo creo que es muy chulo y puede tener cabida en vuestra editorial. Yo veo mi libro en una edición de esas “caras”, y le podemos pedir el prólogo a alguien importante (no sé ¿a Kiko Rivera? ). Pero bueno, estoy a la espera por aquí. Por cierto, tengo muchos seguidores en las redes sociales, que sé que es es lo primero que se mira ahora a la hora de darle una oportunidad a cualquier artista “creativo” -o lo que sea-. Si tenéis cualquier duda sobre mi proyecto me tenéis por aquí. Me puedo imaginar una posible contestación: Hola Toni, hemos leído todo tu manuscrito y efectivamente: pensamos que eres un ser de luz y posiblemente la figura más importante de la comedia desde Woody Allen. Nos hemos reímos un montón con tu diario (cuantas ocurrencias, pero qué risas). Lamentablemente tenemos que comunicarte que la editorial ahora está centrada en editar a autores de 14 años: artistas de Tic Tok, estrellas del trap, niñas Instagramers de 16 años, Youtubers con más de 3 millones de seguidores (pero que no sepan ni leer) y por último, cómicos que tengan problemas con la ley o estén a punto de entrar en la cárcel. Tu target se aleja de todo esto. Pero no dejes de intentarlo. 19:44 y sigo penando en la salvación de la navidad.
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domingo, 29 de noviembre de 2020
29 DE NOVIEMBRE
28 DE NOVIEMBRE
Todo va a salir…
19:58 y he vuelto a actuar. Tenía ganas de show, claramente ya no es por el dinero; el dinero nunca vino. Lo necesitaba para mi cabeza, para ordenar, conectar los putos cables fundidos. Lo mejor de hacer “comedia” claramente está en hacerlo en directo, para la gente; cuando sale bien pasan cosas que no estaban ensayadas ni escritas sobre el papel “del ordenador”. A las 17:00 arrancaba el show: con mis vídeos y mis mierdas de internet. El tiempo se pasa volando cuando te lo pasas bien; a las 18:20 cantaba esa (canción de siempre) y me despedía, el martes volveré a actuar y luego show en la isla. 20:01 muchas veces pienso que es difícil desconectar de esto, creo que no se puede. Si eres fontanero, un jardinero o un técnico de algo, dejas la ropa en la taquilla oxidada y te vuelves a casa y te metes unas cervezas delante de la tele mientras acaricias a tu perro. Si te levantas con la cabeza a reventar de ideas no te queda otra que desarrollarlas, de la manera que sea: en papel, vídeo, un guión, una peli, un disco. Cualquier medio que te permita soltar esas ideas. También está esa idea de que todo esto que hacemos es para que “quede algo”; lo de dejar algo (¿qué pollas quieres decir?) «Yo al menos aporto algo».- No sé, vete a cagar-. A mí lo que más me cuesta es desconectar; si estoy viendo una peli me vienen ideas para escribir cosas (es una putada), así cómo quieres que me relaje y me centre en la peli.
Cuando salgo de casa lo hago pensando en que desconectaré, no sé: puedo salir a dar un paseo, tomar un café y luego meterme en el mercadona para comprar cuatro cosas. Y si tengo un poco de suerte intentaré no pensar en ninguna gilipollez que luego quiera llevarla a mi comedia. Después de recorrer algunos pasillos (lista de la compra en mano), me acerqué hasta el mostrador de “comida para llevar” (puede que la parte que más me mole del Mercadona); cogí mi numero y esperé. Estaba ahí agarrado a mi carrito y casi disfruto de “no pensar en nada”; casi llego a un blanco total mental en el que ponis rosas danzaba sobre un maravilloso arcoíris y se meaban entre ellos y, todo era paz y tranquilidad con su buena “banda sonora clásica” de fondo. Luego una señora dependienta (muy maja) me preguntó qué quería. -Ponme dos raciones de paella -le dije-. Una pareja de señores mayores llegaron después y también pidieron paella, pero la última que quedaba me la iba a llevar yo . «Esta es la última que queda y se la va a llevar el señor» -dijo la dependienta dirigiéndose a mí-. Y claro, joder, me hizo sentir especial, porque no había más paella; toda la que quedaba en la paellera era para mí, y lo más importante, me había llamado Señor. Yo era “El Señor puto importante” que se iba a llevar las dos últimas raciones del día.
Eran las 14:20 de la tarde y claramente después de esa, las cocina no iba a preparar otra paella. Nunca había recorrido los pasillos del Mercadona con esa sensación de grandeza, pasé por en medio de los señores con mi carro, con la bola con la paella dentro. Sentí que a partir de ese momento las cosas me iban a ir bien y que la vida volvía a tener sentido, podía volar por los pasillos del supermercado y casi soy feliz. Luego pagué en la caja, metí toda la compra en la bolsa y cuando salí por la puerta todo volvió a ser una puta mierda.
Después del show de hoy me he despedido y he salido a dar una vuelta por el centro. Callao y Gran Vía a reventar de gente. La pandemia a tope y la gente pensando en sus comprar y sus rebajas. He cruzado toda la masa y me he metido en un Rodilla (puede que mi cadena preferida). Los mejores momentos fracasando y hundiéndome un poco más los he vivido metido en un `Rodilla´, o en un `Vips´. Los Rodilla son un imán para divorciados cuarentones, familias que no se aguantan, aspirantes a guionistas “que no van a vender nada en su puta vida” o cómicos deprimidos que acaban de salir de su último show. Me he sentado en una mesa, al lado de otra con un letrero encima «Aunque estemos separados nos sentimos más juntos que nunca». Piensa que hay publicistas que han creado eso, lo han vendido y se ha facturado (flipa colega). Esas mesas sin nadie “distancia de seguridad”.
En la mesa siguiente, un grupo de adolescentes recién salidos de la escuela de Instagram; 5 chicos y una chica, todos muy jóvenes, todos muy idiotas. Hablaban de sus carreras como modelos (pistola directamente a la boca), todos eran un clon del colega que tenía al lado: el mismo corte de pelo, morenos, gais, algún tatuaje; esas ropas (con la que podrías ser aspirante a traficante de drogas o niño atado en el sótano de un pederasta ucraniano). Hablaban de seguidores, de sus representantes y de Tic Tok. -Joder, pero qué puta pena de mundo-. En ningún momento han hablado de Francis Bacon o de Pulp Fiction. «¿Tú tienes perro o novio?» -le ha preguntado uno de los chicos a la única chica del grupo-. Después de eso se han puesto sus abrigos y se han largado. Yo he sacado el ordenador de la bolsa y me he puesto a escribir todo esto. 20:37 y todo esto es un sábado. Aun queda algo de día, pero por mí ya está.
viernes, 27 de noviembre de 2020
26 DE NOVIEMBRE (DIARIO DESORDENADO)
No soy joven, tengo 44 años (casi 45), ya no sé qué quiere decir eso de “ser joven”. Cuando tenía 20 años tampoco recuerdo haberme sentido joven en plan “puto loco, miradme que soy joven”. Tengo la edad en la que mi padre ya era muy mayor (a mí me lo parecía). No tengo recuerdos de mis padres jóvenes, creo que nos pasa a todos: siempre los recordamos como a gente mayor. Joder, pero qué crisis. Ahora podemos alargar la tontería hasta el infinito, podemos ser eternamente jóvenes y gilipollas.
13:10 y “Sigo a la espera de todo”. Así comienzo cada día este diario. Por la ventana, un cielo blanco, parece que vaya a nevar, nunca he estado en la nieve. Diario para ordenar cosas mentales (quizá no debería compartir según que cosas). Cada mañana que despierto me invade la misma puta sensación de pobreza, de derrota, de perdida de tiempo, de estar desaprovechado. He vuelto a soñar que estaba grabando una película (pero qué raro todo). Grababa algo muy barato: parecía una segunda parte de aquello que grabé en el 2013, pero esta vez estaba solo; tenía a un actor, no había presupuesto y parecía que el actor estaba algo enfadado conmigo, por la situación de la producción.Lo que iba grabando luego se quedaba metido en la cámara y en el maletero de mi coche; no sé por qué razón no sacaba las imágenes y las pasaba al ordenador, un sueño de esos raros. Prefiero soñar que grabo cosas que a estar metido en una cocina o preparándome para salir por la puerta porque llego tarde al trabajo en un hotel (algo que sueño regularmente). Escribir para no volverme más loco “de lo que estoy”. Todo esto parece que es un jueves, otra de esas semanas en la que tendría que haber estado haciendo un montón de cosas.
13:19 y creo que va a nevar, sobre mi cabeza.
14:18 Acción de gracias y pavos […] Me acosté tarde viendo un documental llamado `Feels Good Man´, que habla sobre un dibujante que creó a una ranita adorable que se convirtió en un meme. El personaje se le fue de las manos, se lo robaron; internet lo utilizó y distorsionó al muñeco hasta convertirlo en un ídolo “nazi” . El docu explica bien lo “puto loco” y peligroso que puede ser internet. El malditismo del artista, los derechos de autor, fracasos y éxitos; el Mickey Mouse de los frikis fracasados que viven en el sótano de sus padres. De todo esto habla la película. 14:35 y voy a comer, hace día de siesta; hace día de muchas cosas, pero desde casa. Las vistas parecen un cuadro de Antonio López.
15:36 y llevo meses con apenas “activad social”. Llevo tiempo sin ver a mis amigos, sin poder volver a la isla. El día 6 cogeré un vuelo y pasaré unos días por allí; volveré a mi casa, a mi barrio, el pueblo. En las noticias no paran de recordarnos la muerte de Maradona. 16:11 y escucho música de lluvia.
18:02 y la noche prácticamente ya está hecha. «No te saltes las normas pero hoy hacemos el encendido del alumbrado navideño». 18:38 y Paz Padilla en la tele (duro todo).
27 de noviembre y toda la noche en mi cabeza. Los últimos nueve meses. La tierra. Siguen pasando cosas por aquí. Son las 18:08 y en breve saldré por la puerta para ir hasta el centro. Café con leche (llevo como mil). Finalmente enterrando al futbolista. También son días creativos, no paro de escribir un millón de mierdas. Hoy es “fraile “ (como dice la madre de mi novia). Viernes negro y en nada navidad.
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miércoles, 25 de noviembre de 2020
25 DE NOVIEMBRE
Diario desordenado
12:31 de la mañana. Siempre que pongo un nuevo café sobre la mesa pienso : «me van a pasar un montón de cosas emocionantes, soy un autor de puta puta madre». Luego enciendo el ordenador, abro el diario y siento que todo sigue en el mismo punto en el que lo dejé ayer. 12:33 y todo esto es un miércoles (y no sé por qué motivo pensaba que era viernes, así tengo la cabeza). 12:42 miro mis redes sociales: todo es una puta mierda; entro en mi mail, lo mismo. Ningún mensaje privado que lo cambie todo, ninguna oferta laboral para entrar en un proyecto maravilloso (con lo gracioso que yo soy).Tengo que preparar el show del sábado. Bajaré a por pan, luego seguiré por aquí. “Diario desordenado”, veo publicado todo esto en…no sé ¿un blog? Lo bueno de tener activo un blog “es que no lo lee ni su puta madre”; me da una pequeña sensación de intimidad y libertad; aquí nadie deja un comentario, esto no molesta a nadie, nadie se pasa por aquí (que yo sepa), no hay fans, nadie me envía mensajes privados de odio en plan : tío, deja de hacer toda esta mierda. Así que por ese lado guay, seguiré escribiendo todo esto, pero por hacer algo. Creo que llevo escribiendo mis “mierdas” desde los orígenes de las redes sociales. Cuando entraba en los foros para dar el coñazo con mis enlaces a mis cosas, mis cortos, todos mis vídeos d Youtube. Hace unos años, una amiga estudiante de sicología me dijo: está bien que escribas un diario; mientras lo hagas no matarás a nadie ni pensarás en meterte una pistola en la boca (vale, no lo dijo con estas palabras, pero me quiso decir algo parecido) -tú escribe, está bien- […] 13:58 y ya he bajado a por el pan. Antes de salir por la puerta me he cortado algunos pelos de la barba y me he puesto perfume, no sé, pienso que hay que estar bien para bajar a por el pan, nadie sabe lo que puede pasar. 14:00 y `Al rojo vivo´ de fondo (a lo loco). Al bajar a la calle “el mundo exterior”, me he encontrado a un señor muy destruido sentado en un parque, con la mascarilla bajada; bebía su cerveza, su piti y tosía. Luego he cruzado el paso de peatones para llegar hasta el chino, me he cruzado con otro tipo , éste directamente sin la mascarilla. Es raro ver estas cosas, nos indignamos y nos pone de mala hostia. Hace unos meses, cuando nos volvieron a dejar salir, mi novia y yo nos metimos en un tren de la Renfe y nos encontramos a un señor sentado a nuestro lado con las mascarilla bajada. Empezamos a mirarle con cara de “puto asco y desaprobación”; recuerdo que le dije algo a mi novia, no sé qué dijimos pero el tipo nos escuchó -no hace falta que bajéis la voz, sé que estáis hablando de mí. Todo esto es una mentira y nos están engañando, llevar la mascarilla no sirve para nada-. El tipo se puso como una fiera y nos soltó un montón de gilipolleces que seguramente había sacado en internet (corta y pega) : todo esto es parte de un plan secreto de los Gobiernos para dominar el mundo -maldito hijo de puta, por respeto todos llevamos las mascarilla puesta, haz lo mismo, joder-. Después de ese calentón decidí no volver a indignarme nunca más con estos seres extraños, los negacionistas.
Hace unas semanas entré en la pagina web para ver cómo estaba mi solicitud del “ingreso mínimo vital”. Estado de Solicitud: Denegada por Inadmisión al cruzar con datos de Hacienda. Había pedido la ayuda en verano y en estos meses atrás, había estado pendiente de todo el proceso; no sé ,pensando que me la aprobarían. Llevo desde enero sin trabajo y sin ingresos y a día de hoy no tengo nada. Pero bueno, han decidido que estoy lo suficientemente bien como para no concedérmela. 18:46 y de fondo la película `Seven´. Leo en las redes que ha muerto Maradona, día que pasará a la historia. Maradona me lleva a mi niñez, cuando estábamos pegados al fútbol en los años 80. Veía todo eso porque lo hacía todo el mundo, mi familia, mis primos. Luego me hice mayor y el fútbol dejó de interesarme (realmente nunca me interesó), he visto algunos mundiales y poca cosa más. 18:12 y un té con leche, de esos que llevan canela, me siento tan moderno ahora mismo. Cuando llegué a Móstoles, una de mis preocupaciones era no encontrar una cafetería en la que poder estar a gusto; con su wifi y su prensa, sus buenas sillas viejas de revista de decoración y unas ventanas grandes para ver la ciudad. Me di una vuelta y todo eran bares de señores mayores, de gente del barrio, de la zona, gente trabajadora (no como yo). Esa cafetería guay y sexy no existe por esta zona. Sigo Siendo ese gilipollas gafapasta […] Ayer volví a escribir unos apuntes para esa “posible serie” que tenía pensando hacer, o rodar, grabar, lo que sea. Hace unos meses estaba muy fuerte con todo eso; pensé que sería un buen cartucho con el que poder volver “a hacer cosas”. Por el momento esa puerta sigue cerrada. Escribo, pienso, a la espera, sigo. Todo esto sigue siendo un miércoles y ya es de noche.
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martes, 24 de noviembre de 2020
24 DE NOVIEMBRE
Diario desordenado
Y en nada navidad. 13:32 y me he vuelto a saltar toda la parte de la mañana, pero porque de nuevo, ya sabía lo que iba a pasar. Martes de mogollón de cosas guapas. En mi mail por el momento nada, pero espero; seguro que cae algo bueno, a lo mejor ya no este año. Enciendo la tele: un señor mayor por videollamada habla de la pandemia; en todas esas videollamadas esos expertos “gente muy mayor” aparecen desaliñados, con un fondo de libros, encerrados en un despacho metidos en sus casas (lo del teletrabajo). Ayer daban la noticia de que el Rey tenía que hacer cuarentena -vale, meted aquí todos los putos chistes del mundo- sois todos muy malos y muy graciosos. Hablan de nuevo del “plan de vacunación”, eso me interesa. 13:37 y tercer café de la mañana. Después del primer café en la cama (sobre las nueve) me he quedado un rato mirando una serie llamada `How to with John Wilson´me ha recordado a muchas cosas. Ayer por la noche vimos `The King of Staten Island´ y muy bien; tiene un montón de cosas que me gustan: normalmente Judd Apatow se hace eterno, supongo que porque no sabe cortar. Nunca antes las comedias habían sido tan largas, pero esta vez bien. Imagino que sus guiones (en sus primeras versiones) tienen que ser libretos de 2.000 paginas, luego se pone a limpiar, hasta que le queda algo que “más o menos” tiene sentido para él y luego se pone a rodar. Sus pelis van de gente hablando todo el tiempo. En algún momento nos llegará una peli suya que también tenga cine, espero. “Pero ya digo”: hay muchas cosas que me gustaron de la peli […] 13:57 y comeré, luego seguiré esperando. La espera también es un trabajo , nadie te prepara para la espera. Prefiero seguir escribiendo todo esto, no sé, por hacer algo. Hace unos meses me puse a escribir una serie; escribí demasiado, como para rodar un par de temporadas, todo muy divertido (la creatividad no para). Ahí se ha quedado “soy el peor vendedor del mundo”. En algún momento me gustaría poder dar una buena noticia, en plan “algo guay”, un giro de todo, “el girito”, noticias frescas y profesionales sobre nuevos proyectos. Esas cosas ya no me pasan, pasaron. Siempre me han dicho eso de «tienes que ponerte en lo peor». Creo que ya cansa un poco ¿no? Por un momento me gustaría ponerme en lo mejor. 20:17 y vamos a cenar.
Lo de mendigar: Paylpal . elnieblas@gmail.com
23 DE NOVIEMBRE . Diario desordenado
Muchas veces sueño que soy cómico, quiero decir ,que me dedico profesionalmente a la risa. Sé que también puedo ser lavaplatos profesional, pero los platos no se van a reír con mis mierdas. Un pensamiento positivo: espera, lo estoy cargando. Y en nada navidad “Salvad la navidad”. 13:49 sobre la mesa, café con leche, una buena caca, Móstoles por la ventana. Me he quedado un buen rato en la cama mirando una peli de Filmin de patinadoras bolleras adolescentes; muy Gus Van Sant, la Coppola y tu puta madre. El cine sigue estando bien. Voy a ponerme las noticias, necesito mi dosis de “malrollismo”. Todo esto es un lunes y sigo a la espera de todo. Yo ya estoy en la cuarta ola, por lo menos […] 14:27 y Ferreras en la tele, siempre, a todas horas. 14:40 y siguen hablando de las pcr, de los turistas que vienen, de los aeropuertos y de las terrazas en Barcelona; han vuelto los bares. Ayuso habla de la navidad:, «normalidad relativa» (sigo sin saber de qué hablan) “la nueva normalidad” (eso también sigue sonando raro). Hablan de la noticia de que Oxford también tiene su vacuna lista. Joder, no sé, en cualquier momento nos dirán los ingredientes para que la hagamos en casa, en plan receta casera. Voy a comer, que no quiero que me de una lipotimia, luego bajaré al Mercadona, por hacer un poco de vida social; hablar con los cajeros, de nuestras cosas, la vida, “qué geles son los mejores” y cosas así. 14:48 y ya he hecho caca, ha estado muy bien, de verdad, casi te llamo para enseñártela. 17:34 y hace un rato que he vuelto de la calle. Me he acercado hasta el centro médico, tengo la manía de ser un puto diabético y de vez en cuando me tengo que hacer una analítica. Hacía años que no iba al médico. Le había cogido miedo, no sé, por precaución. He llegado hasta el centro, en la entrada, una señora muy amable me ha atendido; luego me ha hecho esperar encima de un punto azul que había en el suelo; mientras esperaba, he visto entrar a una señora que iba con la cara completamente libre “sin mascarilla” ahí a lo loco, (pero qué hija de puta), se ha acercado hasta el mostrador y le ha dicho a la señora “amable” :«Hola, soy la nueva pediatra». -Y joder, no sé, ha sido un momento muy surrealista, no he entendido nada- […] Más novedades sobre Kiko Rivera y la Pantoja: se está liando más la cosa y parece que Tele5 puede estirar hablar “sobre nada” durante unos meses más. 17:44 y parece que el día ya está hecho “Ja està fet”, no sé, no espero mucho más. 20:09 me voy a dormir, ya lo he hecho todo por hoy.
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domingo, 22 de noviembre de 2020
22 DE NOVIEMBRE
22 DE NOVIEMBRE
Diario desordenado
Todo esto es un domingo. 12:51 y casi recién levantando; me he saltado toda la parte de la mañana. Dos cafés, unas tostadas, todo el asco , mermelada sin azúcar; todo bien, escribo por aquí mis mierdas. 14:14 y ya hemos comido, el día casi ya está hecho, luego otro café. Miro mi mail, no hay nada, es domingo. En domingo hay poco movimiento por mi mail -vamos, que no hay una puta mierda- mañana lunes ya veremos. Spam, voy a ver qué sale (dame unos segundos para entrar );tengo un mail, de Paypal, algo super importante: una notificación de esas que vienen de muy lejos; puede que sea un ingreso millonario de la NASA, no sé, Paypal puede ser muy loco. 14:20 y las noticias de la Sexta de fondo: siguen hablando de eso, ya sabes; de todo eso que está pasando en el mundo. El domingo no para y voy muy a tope con él. Voy a mirar un poco de Twitter, ahí siempre pasan cosas: toda la gente que sigo tiene un libro nuevo que ha sacado a la venta (posiblemente hoy estén de firmas, no sé). Cómicos que escriben cosas en plan : «Valencia, ayer fue increíble, un público genial, ya tengo ganas de volver» (no sé de qué pollas están hablando). Otros que se pelean con otros tuiteros por movidas en plan: «putos fachas, putos rojos, putos verdes, putos del centro, putas banderas, putos veganos, no tenéis ni puta idea». Normalmente no suelo entrar en esas cosas (qué pereza ¿no? Yo qué sé, joder). Prefiero Facebook, pero porque es un lugar más de gente mayor y pacifica, por Facebook me aparece gente del pasado, gente ya muy destruida que sueña con divorciarse y empezar a llevar Vans y aprender a patinar. Facebook, gran lugar para la gente mayor de cuarenta y cien mil ; mucho poeta en la mierda que me envía privados para que entre en sus paginas de poesía en plan “AlArte” “mi corazón es el que escribe, no la razón”. En sus fotos aparecen con sombreros, alguna bufanda o pañuelo regalado por alguna ex, o encontrado directamente en el interior de un cubo de basura en una noche de borrachera. “Poesía que late como el sonido que produce el silencio del mar” (peña hasta el culo de keta). Esas paginas siempre van acompañadas de cuadros “muy mal pintados”; bodegones, paisajes y mierdas así. Poetas de Facebook, existe Tinder y otras aplicaciones, de verdad. «Toni, entra en mi pagina, dame likes» -no joder, prefiero morirme- pero si vives con tus putos padres, ¿qué es eso de que eres poeta? Demasiado Lou Reed te ha destrozado la cabeza, demasiadas pelis tristes de Filmin. «Oye, entra en mi pagina de pintura y yoga, te gustará». O sea… no […] 14:30 «Compra producto local» dicen en las noticias. Pequeñas tiendas de barrio que se van a la mierda -joder, pues claro que da pena- está muy bien que el telediario se haga eco del drama del pequeño comercio. Y cuando terminen las noticias, meterán un buen anuncio de Amazon (meter risas muy fuertes aquí). 15:12 anuncio la lotería, tengo papel de wáter encima de la mesa, me limpio las lagrimas. En un rato tomaré otro café (me voy a volver loco). Luego por la tardaré bajaré a la calle, cogeré un autobús y me plantaré en el centro, para que me vean. Puede que me meta en el FNAC de Callao, pero para mirar; pasaré un buen rato mirando todos esos libros de cine y arte, no me dirán nada; luego los dejaré en su sitio y será “cómo haber ido a comprar”. 15:26 y siguen las noticias de fondo, me las veo todas; ahora hablan de trafico de drogas . «Hola niños, no compréis drogas, convertíos en estrellas del pop, os las darán gratis». 15:35 y siento que estoy en mi mejor momento. «Estás en tu mejor momento». Siento que tengo guionizado todo lo que va a pasar: Interior día. (Personaje escribe todo el tiempo). INT. HABITACIÓN – NOCHE. El protagonista hace caca mientras da likes en Instagram. 15:39 y leo un comentario de alguien que me dice que pagaría por todo esto publicado “putos locos”. ¿Publicado dónde?
Últimamente me encuentro con muchas publicaciones sobre la crisis de los cines «las salas se mueren y el mundo se va a la mierda». ¿Os acordáis cuando el enemigo era la piratería y las grabadoras? ¿Os acordáis de cuando el enemigo era el “top manta”?; Cuantos millones le robaron a Alejandro Sanz en la plaza de Sol. Aquel muchacho y compositor de éxito casi pierde otro chalet por culpa de la piratería. ¿Os acordáis cuando el enemigo era Emule, Torrent y aquel tipo gordo? ¿Ha sido la propia industria que se ha cargado la industria? No sé, llamadme loco, yo qué sé, que luego escribo tonterías. Ahora que todos estamos suscritos absolutamente a TODO : Amazon, Netflix, Disney, Filmin, HBO, Movistar, Pornhub. Pues no sé “a lo mejor no tiene mucho sentido meterse en una sala de cine si ya lo tenemos ABSOLUTAMENTE TODO”. -Ya, pero verlo en una sala gigante, no sé, esa magia, compartir esa experiencia con otra gente-. Vale, vas drogado de porros. Y lo bien que se está en casa suscrito a todas las plataformas mientras vemos todos esos “contenidos” en nuestras pantallas gigantes mientras esperamos ese nuevo paquete de Amazon.
Ahora que todos vemos las mismas series, las mismas “mejores putas pelis del año”- mírala que si no te mueres- ahora que a todos nos llega el mismo meme, el mismo artículo sobre “el artista definitivo del trap y el flamenco”. ¿De qué cojones queréis que hablemos cuando nos volvamos a juntar? 16:00 y el “Legado del Paquirri” en Tele5, de verdad, nada me intensa más en este momento. Llevan toda la semana ( o más de 36 años hablando de lo mismo), pero sigue estando de actualidad, Kiko Rivera si que es un verdadero artista y tú eres un mierda. 16:42 y debería escribir nuevo texto para mi nuevo show, o no, si al final siempre hablo de lo mismo. Por cierto, grabé un piloto hace unos meses, eso tiene que salir…El piloto de comedia definitivo que volverá a reunir a toda la familia delante de la pantalla para disfrutar de la comedia de siempre. Suena tan bien, ¿no te parece? Yo lo vería, en serio. También me veo de tertuliano en una mesa de la Sexta, no sé, cualquier programa me va bien, al final todos son el mismo. Yo me veo ahí sentado hablando de cualquier mierda “sin tener ni puta idea de nada”, experto en nada; un buen chorro de tonterías, una barrera de sonido de mierda mientras propongo ideas para arreglar el mundo.
«Ni un puto Apocalipsis hacemos bien» Me dice mi novia en un mensaje. Tiene toda la razón. Queda demasiado domingo por delante.
De verdad, me flipa el trabajo de los tertulianos, creo que es la definición máxima de petarlo “con nada”. Aparecieron cuando la crisis ¿te acuerdas? Pero la otra, la del 2008, el 15M, el Iglesias todo el día sentado en la Sexta; Errejón, Tania Sánchez, toda esa gente iba a cambiar el mundo. Estaban todos muy enfadados y se peleaban con los jefes de los periódicos. Ahora todos ellos se han comprado un buen chalet con su piscina y su césped. Se levantan temprano, leen sus periódicos “digitales” en sus cocinas gigantes, con una buena taza de café en la mano. El servicio cuida de sus hijos; limpian la casa, le dan brillo a sus coches deportivos (todo esto mientras suena Bach de fondo). Después del desayuno, los tertulianos se dan una ducha (duchas de esas de revistas de casas). Una buena ducha caliente, sus buenas cremas para la piel. Luego al vestidor “a lo Bruce Wayne”, esos vestidores que son más grandes que cualquier piso en el que hayas estado. Después de elegir la ropa perfecta, el coche de la tele espera en la puerta, y directos al plató (Bach de fondo en el coche). La vida de los tertulianos ¿por qué no hay una serie sobre ellos en Netflix? Me la escribo en una tarde que seguro que la vendo, como todos mis proyectos. 17:09 ahora sí que voy a por ese café.
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sábado, 21 de noviembre de 2020
DIARIO DESORDENADO
DIARIO DEL FIN DEL MUNDO
domingo, 18 de octubre de 2020
Más hombres infieles
Una cana al aire `Skin Deep´ (1989) de Blake Edwards
Otra joya de culto que merece la pena rescatar del armario, película que perfectamente podría haber protagonizado un Gene Wilder de 40 años. Recuerdo ver corrillos de gente en el videoclub hablando de la escena de la pelea de pichas. Una comedia que a día de hoy me sigue pareciendo muy moderna ,muy fresca con un brillante guion y momentos maravillosos para recordar. En otras comedias recientes podemos encontrar puntos en común y una estructura similar al film protagonizado por John Ritter: `Alta fidelidad´ `La historia completa de mis fracasos sexuales´ o `Flores rotas´. Films en los que el protagonista tiene que pasar por diferentes experiencias con diferentes mujeres; a modo de ejercicio de aprendizaje, reconciliación, autoconocimiento, paso hacia la madurez o curación de crisis internas (o cómo diablos quieras llamarlo). John Ritter es un escritor en horas bajas que es abandonado por su mujer después de ser pillado en la cama con otra mujer. Otro señor aburrido que sufre la crisis de los 40 y empieza a tener aventuras sexuales con un montón de mujeres jóvenes. Había visto a Ritter en el videoclub mil años antes en la película Hero at Large `Finalmente héroe´ (1080) atípica película sobre un superhéroe sin poderes (sí, luego llegaron Kick-Ass y Mystery Men y se pusieron de moda). Actor con una carrera bastante simplona e irregular, sin grandes éxitos, haciendo papeles agradables y que se convirtió en un rostro popular gracias a aquella serie de televisión titulada `Apartamento para tres´. Mucha gente también lo recordará por ser el padre de `Este chico es un demonio´ o `IT´.
Dirigida por Blake Edwards, director de películas protagonizas por hombres en crisis :`10, la mujer perfecta´ ` Mis problemas con las mujeres´ `Cita a ciegas´. Todas ellas con personajes similares: señores con la crisis de la mediana edad. Blake Edwards es conocido sobre todo por ser el director de esa saga interminable protagonizada por Peter Sellers `La pantera rosa´. Pelis que no me gustan, ni en su momento ni ahora. Me pasa lo mismo con `El Guateque´, no sé cómo entrar en ellas, puede que sea por el tono de humor tonto que ha envejecido mal. Respeto a la gente que siente adoración por el Guateque y la defienden como “una de las mejores comedias de la historia” -pero no para mí y pido perdón-.
Sí me gusta ¿Víctor o Victoria? y me sigue divirtiendo mucho Cita a ciegas. Una cana al aire es una fiesta, una traca de tonterías, un vehículo para el divertimento que ridiculiza al protagonista, el director lo manipula como a un muñeco roto que mueve por diferentes espacios :casas, habitaciones, camas, bares, esa sesión de aerobig. Hay una escena en la que John Ritter toca un piano ardiendo mientras la casa arde también .El protagonista va pasando de mujer en mujer como si te tratase de una extraña yincana de pruebas .-¿Podré curarme?- le pregunta a su amigo camarero -Si quieres curarte- contesta su amigo detrás de la barra. -Lo quiero todo, quiero una mujer fiel amante que me cuide y quiero hacer el amor con todas las demás -confiesa Ritter borracho medio llorando. Claramente es la confesión de un hombre enfermo en la mierda, un adicto al sexo que no quiere que termine la fiesta para terminar volviendo a casa y envejecer en el sofá delante de la tele. En esta declaración no se avergüenza y se muestra como es, un puto desastre de ser humano. Ritter en el mejor momento de su carrera, siendo consciente de todo lo que puede hacer con su cuerpo de señor cuarentón. Me encanta esa escena maravillosa en la que posa en calzoncillos delante de un espejo; saca pecho y barriga, intenta sacar músculos pero claramente no los tiene. Se toca las lorzas, es un trapo de señor pero él se encuentra sexy. Una canal al aire fue la última traca grande de Blake Edwards. Después hizo `Una rubia muy dudosa´ con Ellen Barkin, Jimmy Smits, otra cinta de videoclub que vi y no tengo recuerdos de ella. Y en el 93 rodó su última película: `El hijo de la pantera rosa´ película nominada a los Razzie en la categoría de Peor nueva estrella (Roberto Benigni).
James Belushi fue otro de esos rostros que me hacían mucha gracia; actor bastante limitado y de pocos registros dramáticos pero que sabía suplir con su encantado carisma. Hermano a la sombra del desaparecido John Belushi, pero que luego supo encontrar su sitio en la comedia americana de los 80. Su gran éxito llegaría acompañado de Schwarzenegger en aquella “buddy movies” con mucha acción `Danko, calor rojo´. Antes de eso lo vi en `El rector´ de Christopher Cain (1987); otra cinta de videoclub en la que Belushi hacía de profesor en un conflictivo instituto. Y el gran hit de John Belushi: `Superagente K-9´; película en la que compartía protagonismo con un perro -¿Qué puede salir mal si tienes a un perro haciendo de colega policía? Tom Hanks también tuvo su peli con perro policía en `Socios y sabuesos´ - en aquellos años si eras guionista y te metías en un despacho con un guion con un perro seguramente salías con un contrato. En 1999 Belushi volvió a intentar repetir éxito con Superagente K-911 (imagino que cambiaron al perro). Pero es que lo más duro de todo esto -voy descubriendo datos sobre la marcha - es que en el 2002 James Belushi hizo `K-9: Investigadores privados´; y esta va de un Belushi ya muy mayor a punto de jubilarse, todo muy loco, todo muy mal, Belushi es alcohólico y medio vagabundo, policía y homeless a la vez; tiene una extraña relación de amor con su perro, pero el perro finge ser gay porque es su amigo, el perro está casado pero Belushi no lo sabe y por eso desaparece muchas veces en medio de las misiones -vale, la peli no va de esto, y molaría ¿no?-.
Imagino que Belushi estaba en su casa esperando una importante llamada para volver al cine y los únicos que le llamaban eran los del puto perro. Después de `Millonario al instante´ le perdí la pista, me dejó de interesar. Imagino que yo ya estaba en mi transición hacia el pavo y no necesitaba más putas películas con policías y perros.
Otro recuerdo de cine con mi hermano fue viendo una película llamada `Los 3 amigos´ (1986) de John Landis. Peli que he vuelto a ver y me ha vuelto a recordar lo que era pasar un buen rato delante de una pantalla de cine. Con un guion a tres manos de Steve Martin, Lorne Michaels (el creador de Saturday Night Live ) y Randy Newman, conocido sobre todo por sus bandas sonoras (You've got a friend in me ). Protagonizada por Steve Martin haciendo ese trio maravilloso con Chevy Chase y Martin Short; puede que en el momento más gracioso y brillante de sus carreras (digo mucho lo de brillante, ¿no te parece?)
Los 3 amigos no es gran cosa; no hay una gran historia detrás, ni una complicada dirección con miles de planos y grúas imposibles. Cuenta la historia de tres actores de Hollywood en horas bajas; unos pijos engreídos de la edad dorada que son despedidos de los estudios. Reciben una carta con una “confusa” oferta para ir hasta México para actuar. Toda la primera parte de la película juega con esa confusión: piensan que tienen que actuar en un pueblo haciendo de los personajes de sus películas para echar a unos bandidos que hacen la vida imposible a los habitantes de Santo Poco. Entre las cosas que pasan hay un extraño arbusto que canta -que nadie sabe qué pinta ahí, y también matan por accidente a un hombre invisible (lo que pasa cuando mezclas cocaína con escritura de guion de comedia)-. La película realmente la hacen los tres protagonistas porque no hay unos diálogos brillantes que defender, todo es bastante previsible y está todo tomado a guasa. Cuando los tres amigos no aparecen en pantalla es aburrido, hay algo adictivo en verlos a ellos; quieres ver todo el tiempo sus caras, cómo se mueven con esos ridículos trajes ajustados con esos sombreros gigantes; cuando bailan, cuando cantan alrededor del fuego con todos los animales en ese decorado de cartón. No le puedes pedir más a la peli porque es muy divertida.
sábado, 17 de octubre de 2020
Días de vídeo
Te digo hola
Antes de nada voy a aclarar un par de cosas: no soy cineasta, ni experto en cine, ni me medico al cine. Lo que escribo a continuación son pensamientos (más o menos ordenados) sobre películas que me han marcado. Escribo sobre películas buenas y también sobre las malas. Tampoco soy escritor y muchas veces me expreso como un niño de 5 años. Algo que le dije a mi hija hace unos meses: «Si te pierdes el cine te pierdes la vida».
Me pongo a escribir
Así que empiezo a ordenar todo esto durante el verano del 2020. Mientras escribo muchas veces levanto la cabeza y veo que están desapareciendo las cosas del salón. En agosto del 2020 estamos haciendo cajas porque nos tenemos que mudar; mi chica y yo llevamos meses sin trabajo y el mundo se ha ido a la mierda por culpa de una pandemia.
Empiezo por aquí
Voy a intentar no hacerme el guay, no tendría sentido y se me vería el plumero enseguida.
-¿Cuales son tus películas preferidas?
-pues me flipa Ciudadano Kane, que la he visto mil veces, "8½" me parece mágica y después de los 70 todo el cine que se hace me parece un mierda. No veo nada de lo que se hace ahora.
-Mira colega, vete a la puta mierda, puto flipado.
Hace unos días estaba viendo en Youtube una charla con David Lynch; había venido a Madrid (no sé a qué) ¿a tomar café? ¿A buscarse a sí mismo en la sección de dvd del fnac?
En la charla Lynch habla relajado delante de un público joven muy fan. Lynch con su característico pelazo y su camisa blanca abotonada hasta el cuello. Siempre que escucho hablar a un artista entrado en años pienso lo mismo:si eres artista y estás activo nunca envejeces. La mente en marcha hace que te mantengas vivo. Bueno, no sé si en todos los artistas, pero los cineastas viejos no parecen señores que quieran estar sentados en una mesa jugando al dominó en un club de la tercera edad. Pienso en Clint Eastwood que con 90 años sigue dirigiendo. Woody Allen sigue en activo con 84 años. Recientemente murió Joel Schumacher a los 80 años. Ridley Scott con 80 años sigue a tope con sus últimos Aliens. Robert Altman dirigió hasta el final de sus días al lado de Paul Thomas Anderson como ayudante, por si se tenía que quedar a los mandos. Kubrick que terminó su última película y murió. Bernardo Bertolucci dirigiendo sus últimas películas en silla de ruedas (al igual que Matisse pintando en su estudio con ayuda de su joven asistenta), -joder, putos artistas-. Akira kurosawa murió con 88 años. Y podría seguir con la lista. Pero sigo con el vídeo de Lynch. Señor Lynch : ¿ha visto el cine de Buñuel? -No, nunca he visto nada de Buñuel- Contesta, como el que ha contestado más de mil veces a la misma pregunta. ¿Ni siquiera el perro andaluz? -Pues no, me toca los cojones Buñuel-. (Lo de los cojones es una invención mía).
Luego también habla de su visita al Museo del Prado solo para ver el cuadro del Bosco. -ese cuadro me flipa, lo he visto en reproducciones pero ponerte delante de él es una experiencia única-. No con estas palabras pero dice algo así. En el vídeo también habla de su proceso creativo y hace hincapié en las ideas: las ideas como ir a pescar, las ideas, y el guion para recordarte de cómo llegaron esas ideas. La verdad es que la charla me gustó mucho, siempre es un disfrute oír a los maestros. Te puede gustar o no su obra, pero es un maestro; alguien que cuenta cosas, que aporta cosas al mundo, que hace arte que perdurará para siempre. Pero lo que he dicho al principio, no voy a hacerme el guay. No puedo ir de experto en Lynch porque no lo he visto todo, hay películas de él en las que no entro, no sé si por pereza, no sé por qué, no conecto, me cuesta y al final acabo saliendo. Eso me ha pasado con Cabeza Borradora, que la he visto entera, pero creo que por ponérmela a cachos (como los libros, como leemos ahora). Hace más de 8 años encontré un dvd con todos sus cortometrajes, una de esas ediciones de lujo maravillosa que cuando la tienes en la mano no puedes hacer otra cosa más que comprarla. Por esa época estaba trabajando en una productora y `digitalizaba´ (metía unas cintas gigantes en unos reproductores y capturaba las imágenes) hablo de esto y parece que haya pasado un siglo. El trabajo estaba bien pagado pero tenía que trabajar de noche. Así que las noches las tenía para digitalizar las putas cintas y el resto del tiempo lo tenía para ver películas- o eso o me quedaba dormido y no era buen plan-. Recuerdo ver aquel dvd con los cortometrajes de Lynch y me fliparon; ahí si que entré, lo entendí todo, entendí hasta lo que no había que entender. Eso es lo increíble de su cine -no hay que explicarlo todo, todo el puto tiempo-. Dentro de Lynch hay varios Lynch: por un lado está el artista plástico que hace arte “me importa dos cojones que lo entiendas, siéntelo”, y luego el director de cine “realizador”. El hombre elefante sería una película de director, `Una historia verdadera´, `Blue Velvet´, son películas que el público puede seguir y comprender. `Island Empire´ entraría dentro de ese Lynch imposible. He intentado ver esa peli mil veces, hay partes que me gustan mucho (no me acuerdo de ninguna ahora) ¿la de la familia de conejos?. Recuerdo que un amigo me dijo :«me metí en el cine a verla, casi me salgo pero me dije a mí mismo : por mis cojones que la veo entera». Creo que esta frase define bien lo que pasa con el espectador cuando se enfrenta al Lynch más difícil.
Uno de mis primeros recuerdos con Lynch fue con `Wild at heart´ `Corazon Salvaje´; fui hasta el quiosco (quiosco de toda la vida de mi barrio) y uno de los chicos del quiosco me habló de la película; que le había llegado en VHS y que le había flipado. Me enseñó la cinta (cuando comprábamos VHS en las tiendas). Recuerdo la portada con Nicolas Cage con todo su pelo y la chupa; Laura Dern está arrodillada y se agarra a Cage con la cabeza hacia atrás. Me pareció todo muy sexy, también muy cutre. Aquella peli nos flipó en su momento; el fuego, el sonido del Zippo, Elvis, Willem Dafoe con toda su cara extraña y su pelo. Fue de las primeras películas “raras” que vi cuando era niño. Cuando digo raras me refiero al cine que se salía de lo normal. Esas pelis que no veías en el videoclub o en Televisión (…) He empezado hablando de Lynch porque creo que define al artista total: Director, autor, artista, escritor, pintor, músico, tío moderno adelantado a todo que bebe café. Otra frase que dice en la charla -si no tienes el final cut de tu película estarás perdido, pelea siempre para que tengas tú el control de tu película-. Más adelante hablaré del final cut “corte final”.
Ahora voy a hablar de mí. Tengo 44 años y nací en la España de finales de los 70. Nací en Palma de Mallorca y he pasado toda mi vida en esa isla que aparece en el mapa separada de España. El hombre del tiempo siempre nos ha dado la espalda. He vivido en esa pequeña islita hasta los 42 años, un divorcio y mil crisis motivaron la decisión de irme a vivir a Madrid. Lugar en el que estoy actualmente.
Siempre he tenido problemas que identidad, creo que causados por haber estado nadando en territorios que no se han llegado a definir bien; por un lado nazco en Palma, que es una ciudad. Después de nacer me llevan al Arenal, que no puedo decir es que es un pueblo porque es el municipio de un pueblo; así que paso toda la vida diciendo que es pueblo cuando en realidad es una puta barrida de mierda. El Arenal: mi “pueblo” barriada turística a la que cada verano acuden todos los alemanes borrachos y gilipollas; turismo basura de borrachera y playa. Por cierto, los alemanes no se ponen morenos, pasa lo mismo con los ingleses. Ellos lo intentan, pero se queman; los verás siempre color rojo lipotimia, pero nunca morenos bronceados. No sé por qué esa manía de querer ponerse morenos en las playas cuando saben que no pueden - En fin, quería dejar éste dato por aquí-.
Fui un niño de los 80 con un hermano 5 años mayor. Mis padres trabajaban en los hoteles: mi padre fue camarero toda su vida, desde que dejó su pueblo de Jaén para vivir en la isla y empezar a trabajar en los hoteles. Siempre recordaré a mi padre entrado por la puerta con una camisa blanca y un pantalón negro. Salía tan cansando del hotel que pasaba de cambiarse,sabiendo que dos horas más tarde tendría que volver al turno de la noche. Mi madre también fue camarera de comedor y más tarde gobernanta “jefa de las camareras de pisos”. Mis padres se conocieron dentro de un hotel, se enamoraron (o algo así), luego se casaron; mi padre se fue un par de años para hacer el servicio militar; luego volvió, tuvieron dos hijos, se compraron una casa, una tele y un coche; y siguieron con sus vidas dentro de los hoteles con un par de días libres a la semana. Hablo de todo esto para dibujar y definir el lugar, el momento, el contexto. Niño gordito de los 80 con padres ausentes que trabajan todo el día en los hoteles. Me crié con mis primos y mi abuela: una mujer malagueña que no sabía leer ni escribir. Mi abuela era poco cariñosa, algo que siempre me ha dicho mi madre : «tu abuela no ha querido a nadie en su vida» - Y joder, es verdad, no recuerdo oír un “te quiero” saliendo de mi abuela-. Otro recuerdo que tengo de ella es que siempre contaba la misma anécdota de cuando estalló la guerra: «cuando estalló la guerra todos salimos corriendo».
Y luego estaba mi abuelo: un señor malagueño alcohólico que no paraba de fumar y que se dejó morir clavado a una mesa camilla mirando una vieja tele en blanco y negro (le flipaban los Pica piedra). Mi madre siempre decía que el abuelo de joven, cuando bebía, «le daban unos “prontos” muy malos y se volvía loco y nos quería matar a todos, y teníamos que salir corriendo». -así que de nuevo tengo que imaginarme a mi abuela corriendo como Forrest Gump, para escapar de aquella guerra o de ser asesinada por mi abuelo borracho-.
En mi casa no habían libros. Mis padres apenas fueron a la escuela. Luego por su cuenta ellos estudiaron un poco; matemáticas y escribir un poco mejor; para estar más preparados en sus trabajos. Pero poco más, no recuerdo conversaciones profundas con ellos sobre arte, cultura, cine o música. Han sido mis padres y no quiero juzgarlos: se levantaban temprano, iban al hotel, se pasaban todo el día en los hoteles para hacer 8 horas (el maldito turno partido).Mi padre volvía a casa sobre las 11 de la noche y se metía en la cama.Mi madre llegaba a casa sobre las cuatro y media de la tarde y se metía en la cama para echar una siesta porque llegaba destrozada. Soy un hijo del turismo, de las circunstancias de la zona.
Yo era un niño gordito acomplejado que vestía mal con aquellos chandals de la época. No gustaba a las chicas y mis amigos eran otros gilipollas como yo; niños que no despegaban la cara de los cómics de Marvel o DC. Mi hermano mayor también sufrió las peores modas de los 80: flipaba con Dire Straits, The Police, Pink Floyd, pero luego también te ponía un disco de Mecano o de Víctor Manuel - vamos, que cómo que no-. Nunca vino nadie a decirle que eso no se podía hacer.
Mi primer recuerdo en el cine fue viendo ET. Me llevaron mis padres y creo que nunca más volvimos a ir en familia al cine (no tengo más recuerdos). A mi padre no le gustan las películas, por lo que sea; no las termina, no tiene paciencia, no sabe para qué sirven. Siempre se pone películas del “oeste” y se queda dormido a los pocos minutos de empezar la peli -Esta si que es buena- suele decir, pero no ha visto ninguna entera. Tengo recuerdos de ver películas con mi madre, pero también un poco lo mismo: sin mucho interés; le gustaban mucho las de Richard Gere, Mel Gibson o Kevin Cosnert -«Que están muy buenos»- decía. Claramente mi padre camarero no podía competir con aquellos hombres tan guapos.
MUERE DURO
Voy a pegar un salto. Es el año 1988 y voy en autobús con mis primos. Hemos salido de la barriada del Arenal y nos dirigimos hasta Palma, que es la gran ciudad. Somos futuros adolescentes estúpidos que empiezan a hacer cosas solos por primera vez. La idea era subir hasta la ciudad para ver `Danko, Calor Rojo´. Aquella película de Schwarzenegger con John Belusi. A mitad de camino alguien dice que llegamos tarde al cine, o que ya la han quitado de la cartelera, (no recuerdo bien que pasó). Yo me pongo muy triste pero uno de mis primos dice que vamos a ver otra llamada “La Jungla de Cristal”. Un amigo del colegio le había dicho que era muy buena. Así que mis primos y yo nos metemos en el cine para ver una película llamada `Jungla de Cristal´, con el actor ese que hemos visto en comedias como `Cita a ciegas´ o la serie `Luz de Luna´. Empieza la película y no soy consciente del momento vital que voy a experimentar; mi primera experiencia total viendo una película “de mayores”, una película de acción, de adultos, de violencia. Una película que va a conectar de manera diferente con el espectador y que nos va a acompañar para siempre.
Empieza la peli con Bruce Willis dentro de un avión; se dirige al edifico Nakatomi para “no sé qué con su mujer”. Luego el edificio es tomado por unos terroristas y Willis descalzo, acaba con todos ellos (no se puede resumir más). Cuantas veces he vuelto a ese mismo edificio para volver a disfrutar de la misma aventura. La banda sonora con los sonidos de campanillas, el ambiente navideño, la camiseta interior de Willis, los cigarrillos, los momentos increíbles con las miradas de Alan Rickman. Si quiero un momento feliz meto una pizza en el horno y me pongo Jungla de Cristal. Cada aparición de cualquier personaje extra con un mínimo de frase, se convierte en algo increíble.
Como niño gordito de los 80 sufrí llevar aquellos chandals y fui un friki solitario acomplejado. Me encerré en mis cómics y en mi obsesión por ser dibujante; luego quise ser pintor después de descubrir un libro de Picasso que no sé cómo llegó hasta mi casa. Me obsesioné con aquel libro e intenté copiar algunos cuadros (meter risa de fondo aquí). Hice un curso de pintura en el colegio y luego cuando fui más mayor me apunté en una escuela privada de pintura y estuve un año y medio. Tengo buenos recuerdos de aquella época; la gente que estudia arte suele acabar bastante mal y casi nadie acaba dedicándose a ello. Luego con los años comprendí de que no era bueno pintando, hace falta tener mucho talento. Pintar ahora mismo no tiene mucho sentido a no ser que tengas algo nuevo que aportar y seas un puto genio. Intento desanimarte con estas palabras para que pierdas el tiempo con otras cosas, los genios ya se han dado. Después de Monet, Cézanne, Kandisky, Picasso, Matisse, Duchamp, el expresionismo americano ,Francis Bacon y Basquiat, ¿quién se quiere poner a pintar? No hay nada que hacer. Lo siento, ya lo he dicho, soy un maldito aguafiestas. A diferencia de la pintura creo que en el cine se pueden seguir haciendo cosas nuevas. -«No veo nada que se haya hecho después de los 70»-. Pues vete a la puta mierda. Me estás diciendo que te estás perdiendo a Tarantino, Paul Thomas Anderson, Wes Anderson, Jason Reitman, Sofia Coppola, Yorgos Lanthimos ,Christopher Nolan, Tim Burton… (mete aquí más nombres de directores chachis)
Después de ver E.T en el cine con mis padres, tengo otro recuerdo de ver una de Tiburón; en una sala de mi pueblo que luego se convirtió en una imprenta. No sé qué Tiburón era, no sé si era oficial o era una copia mala. De todas formas ,después del Tiburón de Spielberg todas fueron copias malas. Hace poco intenté ver una de Tiburón de hace mil años con Denis Quaid, y bueno, mal; un puto chiste malo sin sentido ni dirección. En mi pueblo habían un par de salas de cine pero lo que contaba antes: una se convirtió en una imprenta y la otra en un supermercado. El Arenal necesitaba supermercados, no salas de cine. A mediados de los 80 aparecieron los primeros videoclub en el barrio y nos volvimos locos. De los 80 siempre recordaré el nacimiento de los videoclub, Circulo de Lectores, los tupperware, los gimnasios y los testigos de Jehová tocando los cojones a la hora de la siesta -Hola, ¿están tus padres en casa?-.
Mi tío Toni fue el primero de la familia en tener un reproductor de vídeo: un Betamax. Además tenía una televisión con mando a distancia -¡¡¡EL FUTURO AMIGOS!!!-.
Uno de mis primeros recuerdos de ver una película en vídeo fue en casa de mi tío viendo el principio de El retorno del Jedi. Con Luke Skywalker vestido de negro a punto de ser tirado al pozo de arena -¿Qué era aquello tan maravillo que veían mis ojos?- me quedé fascinado con esa secuencia y ése fue mi primer contacto con Star Wars. Más tarde me volvería majareta con el `Imperio contraataca´ que no paraba de alquilarla una semana tras otra.
Ahora con los videoclub esparcidos por todo el pueblo sentía que mi vida tenía sentido y que todo en la vida me saldría bien. Aquellos espacios se convertirían en mi primera casa.
Mis padres encerrados en los hoteles, mis días en la escuela en los que no hacía nada, a parte de dibujar en mi mesa y pasar de todo (así me fue todo más tarde). Mi fantasía de ser dibujante y pintor, mis primos, mis abuelos. Es curioso que siempre que pienso en mi infancia pienso que es verano.
No sé cuando llegó nuestro primer reproductor de vídeo a mi casa, ¿apareció de repente? era demasiado pequeño y no tengo ese recuerdo. Imagino que mis padres siguieron la moda y compraron uno. Mis abuelos seguían teniendo una tele en blanco y negro que luego cambiaron por una en color ( Así era la vida en los 80). Mis primeros recuerdos de cine en la tele fueron: una secuencia De `El hombre Menguante´ `The Incredible Shrinking Man ´ de Jack Arnold (1957). No sé en qué año la vi pero recuerdo que fue de noche. En tve1 o en la segunda cadena. Luego me quedé fascinando con un señor colgado de un reloj (Harold Lloyd), con sus gafas y su sombrero, me quedé pegado a la pantalla, me sigue pareciendo una imagen fascinante. Y luego `El hombre con rayos X en los ojos´ (1963) de Roger Corman. Esa película se te queda en la retina para siempre; ese final sacándose los ojos me sigue impresionando mucho.
Ahora mis rutinas eran: hacer mi recorrido por los quioscos para encontrar mis cómics y recorrer todos los videoclubs del pueblo. Si no recuerdo mal llegaron a haber más de 20, luego irían desapareciendo con el tiempo. Casas bajas que de repente se convertían en videoclubs. Gente que dejó sus trabajos en la hostería para convertirse en expertos en cine. Fueron negocios muy rentables durante unos años con una competencia salvaje entre ellos.
Otro de mis primeros recuerdos mirando películas fue ver la carátula de Conan con Schwarzenegger empuñando su espada con mirada hostil, el poder de una buena portada. Yo quería ver es película, no sé de que iba, no sé quién eran Conan pero sabía que me podía hacer muy feliz. No sé si llegamos a alquilarla, ese día fui con mi tío y con alguno de mis primos.
Estoy nadando en recuerdos y creo que me sitúo entre el 83 y el 85. Otro recuerdo es ir con mi hermano a otro videoclub en busca de `Regreso al Futuro´, la primera parte había salido y claramente teníamos que verla. La peli estaba alquilada y tuvimos que esperar no sé cuantos días. En aquellos días los videoclub tenían una copia de la peli, si les iba bien hasta pillaban otra copia; tenías que apuntarte en la cola de espera y hasta te llamaba por teléfono para ir a recogerla. Era todo muy loco.
En estos días estoy leyendo la autobiografía de Woody Allen, me tiene enganchado. El libro te habla de otra época, otros tiempos en los que si tenías talento podías llegar a hacer cosas, trabajar. Eso ahora no pasa, o sí pasa es difícil, no te dejan entrar, esa puerta no se abre. En el libro también hay una frase que le dijo su representante: «Si el hombre les cae bien, ya está. En caso contrario, no triunfarás, ni con los mejores gags». Mi primer encuentro con Woody Allen fue con `Annie Hall´, vi aquella peli en el videoclub, no recuerdo si la alquilé yo o mi hermano -¿cuantas veces la habré visto?- Yo era un niño y no había ninguna razón para que yo conectase con aquella peli, pero lo hizo. Un señor flaco medio calvo, con gafas grandes, que hablaba todo el tiempo de cosas que yo no entendía. ¿Me sentía identificado con aquel extraño señor?
Más tarde vi `Hannah y sus hermanas´ y me hizo mucha gracia la secuencia que sale del medico y es feliz durante unos minutos porque sabe que no se va a morir, luego se da cuenta de la vida sigue siendo una mierda y se vuelve a deprimir. Recuerdo que era algo así, debería verla de nuevo. `Annie Hall´ sigue siendo maravillosa, la comedia romántica perfecta que se ha intentado imitar un millón de veces. El inicio de la nueva comedia moderna y cosmopolita.
Cuando Allen se puso serio, empezaron a valorarlo como a un cineasta de verdad que podía hacer más cosas más allá de las primeras películas de sketches. La escena de la cola del cine, el intento de esnifar cocaína, la conversación en la habitación con un jovencísimo Christopher Walken, todas las conversaciones en la cama. (Frases una detrás de otra para el recuerdo). «No puedo salir después de un cómico, la sala se ha partido de risa con él» - «No puedo entrar al cine con la peli ya empezada»-. Woody Allen conduciendo, jugando a padel, La pistola de jabón, la teta gigante, la máquina de los orgasmos, la chica que describe el cuadro de Jackson Pollock, -¿Qué haces el sábado? -suicidarme-.
(Annie Hall posiblemente sería mi película preferida)
Ayer volví a ver la película de las galletas de Woody Allen, `Granujas de medio pelo´ `Small Time Crooks´. La vi en el cine en su momento en el 2000 y recuerdo las risas en el cine. A mi novia Woody Allen no le gusta, no conecta, no entra. Yo me esfuerzo por meterla en su mundo. Volviendo a la peli: disfruté de nuevo con ella y con su idea inicial -¿Y el robo?- me preguntó mi novia.- El robo ya no importa- contesté, la peli no va de eso. Un ladrón chapucero quiere montar un negocio como falsa tapadera para hacer un agujero en el sótano del local para llegar hasta un banco y robar el dinero. El negocio tapadera (una tienda de galletas caseras) funciona tan bien que acaban triunfando y se convierten en una gran empresa multimillonaria. El ladrón y su mujer se hacen millonarios y ella quiere tener buen gusto: comprar arte, leer el diccionario y ser una persona exquisita y refinada. Él quiere seguir siendo la persona que era; con sus noches de póquer con los amigos, cenar pizza y ver una peli. Luego lo pierden todo y vuelven a ser felices- Me he saltado algunos puntos y giros pero al final viene a contar eso-. La película sigue siendo fresca, divertida, no se avergüenza de lo que es. Woody Allen haciendo comedia pura, con ritmo, con diálogos divertidos, a veces tontos. Un Woody Allen ya muy mayor, muy viejo, muy canijo, toda la ropa le sienta mal pero le da igual. Ahí está su grandeza, esto es lo que soy: un cómico idiota y canijo que sabe hacer reír. Disfruta de las muecas y la tontería cuando se escapa de la fiesta para subir por las escaleras de la casa y le interrumpen todo el tiempo. No necesita planos extras, ni recursos, ni medios ni contra planos - que es otra cosa que he aprendido de su cine y explica en su `A propósito de nada´-. «Si funciona en un plano largo pues ya está. Es comedia, y si se ensaya o se repite demasiado pierde la gracia». Creo que fue a partir de `Annie Hall cuando empezamos a ver ese tipo de dirección con esos planos en los que muchas veces el actor sale del cuadro, o sigue hablando en otra habitación; el actor puede estar de espalda, o mal colocado, o directamente desenfocado. Nada importa si la escena funciona.
viernes, 25 de septiembre de 2020
ME PILLA MAL
23 DE SEPTIEMBRE
Y en nada navidad. Pero qué raro todo ¿no? Nos arrasó una pandemia, como en esas pelis. Nos quedamos sin trabajo, en la mierda. Nos encerraron , alguno se volvió loco. Meses en casa pegados a las noticias (todas malas). Meses de sofá y extraños horarios. Insomnio y miles de horas de plataformas de plataformas de series y pelis. De repente todos tan cultos consumiendo de todo. Mensajes y memes en los grupos (a cual más raro). El primer aplauso de mis vecinos y mi cara de no entender nada -¿pero qué mierda están haciendo?-. El confinamiento como gran experimento social para estudiar la idiotez colectiva. Más aplausos cada día, a las 8 todos al balcón. Buenos meses para frotarse las manos (los de los medios de comunicación). Como en la anterior crisis : Y cuando todo esto termine, ¿de qué vamos a hablar en las noticias? De fútbol y los bares a “de repente todo el mundo tiene una opinión para arreglar el mundo “. Yo sé cómo se hacen las cosas porque las haría mejor, yo lo vi venir, soy un puto genio. Más tutoriales de repostería y las noticias “pactadas” de la tele: hay que comprar, hay que gastar, salgamos corriendo a por harina que se acaba, ya no queda más papel del culito. El trabajo, el teletrabajo y teleparo. Y lo que tenías ahorrado pues a la mierda. Pedir para poder comer -sigue sonando muy raro todo esto-. Yo esto no lo había visto en mi vida. Nuestro viejos hablando por primera vez como auténticos marcianos drogados e influenciados por los medios de comunicación (Si John Carpenter levantara la cabeza) Sigue vivo ¿no? Nuestros viejos soltando frases sobre el 5g, y que todo esto es un invento muy fino ideado en un laboratorio futurista que está construido en alguna parte de desierto, una base militar subterránea. La idea era crear un virus para joder la temporada de verano en tu ciudad. La mascara sí, o no, al principio puede, pero ahora mismo no tenemos los datos, lo estamos investigando. El estado de alarma y las protestas de los pijos que no podían ir a jugar al golf. La culpa del presidente, pero qué hijo de puta. “cuando entremos lo de Vox le vamos a pegar un tiro en la cabeza a Sánchez, estoy hasta los cojones” -le decía un viejo a un señor ruso mientras esperábamos el metro en Callao-. Y después de tanto sufrir por fin la libertad “volvimos a salir para ser más fuertes”. Empezaba el buen tiempo había ganas de terraza y playa -pero es que se está muriendo mucha gente-. Sí, vale, pero es que llega el bueno tiempo, por ellos ya no podemos hacer nada. Volvimos a salir, pero por turnos. De repente todos runners, perros y camellos pasando pollos. El # de Antena 3 #somosmasfuertes #volvemos #maspaischachi #juntosotravez #jfwjkfhwrfyoqueséjoder . ¿Pero aquí hasta cuando se aplaude? Ya puedes parar, joder. Llega el verano y esto hay que reactivarlo como sea, rápido que nos vamos. Plan piloto en Baleares, a gastar los dineros en sentarnos en una mesa para pensar en un plan de turismo y que vuelva la pasta -sí, joder, un plan, todos a trabajar-. Se abren cuatro hoteles y los llenamos de turistas borrachos de esos que no se aguantan en pie -NOS PARECE UN PLAN GENIAL, ABRID LA PUERTA-. Semanas más tarde todo cerrado de nuevo, todo el mundo a su casa. Se vuelven a abrir los bares, pero con restricciones -no sé qué quiere decir eso-. -Ni yo-. Metros de distancia. Dos metros entre silla y silla, no se puede comer ni beber en la barra. No se puede fumar, mamparas de cristal, cabinas para los clientes. En la terraza sin mascara para beber, ahora con mascara -¿pero puedo fumar?-NO JODER. Todos a la playa, claro, que hay que llenar el instagram de tus putas fotos de mierda. Necesito un perro. Yo tengo segunda residencia. Esos hijos de puta pueden venir de vacaciones pero yo no puedo ir a visitar a mi abuelo al pueblo -En tu puta vida te ha importado tu abuelo, ¿de qué cojones estás hablando-. Las mascaras son los nuevos bozales creados por éste sistema que nos quiere controlar para que agachemos la cabeza, putos comunistas con coletas. Más noticas “pactadas”: el sindicatos de empresarios millonarios sufre y llora. Casas de lujo al alza. Casa de apuestas de tu barrio. Tinder vuelve. Ahora reuniones, de 6 personas, ahora hasta 11, ahora menos de 3. No sé si tengo tantos amigos. Damos la temporada por perdida. Me he pasado Netflix, ¿ahora qué hago? Pues hay que volver al cine sí. Dame propuestas para que la gente vuelva a las salas -¿y si nos gastamos una pasta en otro #?- Me parece bien-. Vuelve al cine pero para ver pelis familiares con esos cómicos que les mola a tu suegra, te sentirás como en casa. -Pero es que para ver eso me quedo en casa-. Bueno, pues parece que no ha salido muy bien la jugada. ¿Ahora qué hacemos? TENET. Uff, paso. Más restricciones, ahora por barrios. La culpa es de los negros y de los sudacas que van en metro, confinemos a los pobres, VAMOS!!! Más prohibiciones, a mí me da igual, yo estoy bien en mi casa de puta madre con piscina. Bares cerrados a partir de la una. Actuar para cuatro personas (pues me voy a tener que pensar esto de seguir queriendo ser “artista”). Cancelar el último bolo porque me iba a costar más el trasporte que lo que iba a ganar. La crisis 2008, 2020 me pilla fatal tía. Dejar de poder pagar el piso, nos vamos a la mierda. Esperar algo, esperar sentado. Ahora sí. Más restricciones, pero las damos la semana que viene que ahora nos pilla mal. Y en nada navidad.
sábado, 1 de agosto de 2020
VERANO 2020
En otra notica veo que Trump quiere prohibir el Tik Tok porque China esta robando datos a los americanos para utilizarlos en una futura guerra nuclear o yo qué sé, joder. Soy partidario de prohibir esa red social, pero porque es una puta mierda. Me estoy haciendo mayor y cada vez soy más intolerante con la mierda. Con la edad me volveré un viejo facha con un arma de fuego, beberé whisky directamente de un botella sentando en el porche de mi casa de madera y os odiaré a todos. En estos días he vuelto a mi isla (Mallorca) para pasar unos días y cargar las pilas (mis pilas del odio). Bajé del avión y me encontré con un aeropuerto casi vacío, algo raro por estas fechas, todo es raro por estas fechas en este 2020. Fui en coche hasta el Arenal (mi barrio, mi pequeño Bronx particular, mi hogar). Salí de la autopista un par de salidas antes de mi destino, la curiosidad y el morbo de ver qué había pasado con nuestro turismo “de calidad” de este año. El Arenal casi vacío; hoteles cerrados, hoteles en los que había trabajado y en los que había sido tan feliz años atrás. Felicidad que casi me lleva a llevar mi cara encima de una plancha encendida para acabar con mi vida y dar el mejor espectáculo de comedia de todos los tiempos, delante de giris muy locos con sus bocas llenas. Llego hasta la Calle de la cerveza y veo que está cerrada, se ha tenido que liar muy gorda para que cierren esta zona. Más hoteles cerrados, algunos alemanes haciendo el gilipollas (los típicos grupitos de siempre). Sigo con el paseo y llego hasta la playa del Arenal. Pensaba que lo vería más muerto pero me encuentro con el mismo turismo de siempre: más grupos de gilipollas (el ocio nocturno y la basura de siempre). Eso sí, todo más reducido. Menos ocupación, menos turismo, la calidad humana la misma. Me pongo triste y llego hasta mi casa, el viejo barrio, casi a oscuras. El barrio tiene farolas pero parece siempre oscuro, imposible de iluminar, será por el lugar. Entro en mi casa y mi padre en el sofá, de fondo una película de vaqueros (una del canal ese que nunca pondré en mi vida). Ceno, me doy una ducha y le comento que me apetece bajar hasta el paseo de la playa, por dar un paseo, por acabar con mi vida y tirarme al mar y ahogarme, yo qué sé, un final romántico después de una carrera de éxitos en Youtube y el paro. Mi padre me dice que no salga, que el Arenal da asco. Me dice que no me acerque hasta la plaza, que la semana pasada sacaron de un piso patera a 40 negros con el virus. Todo esto me lo dice mientras intento meterme una hamburguesa en la boca. Luego pienso en cómo era mi vida el año pasado; por estas fechas estaba metido en la cocina de un hotel y tenía un contrato que decía que yo era ayudante de cocina, y tenía un sueldo, un gorro de cocina y un turno partido (vale, todo era un asco, pero es que nadie me llamó para ese trabajo de éxito en el audiovisual). «Aquí no hay más que chinches» me dijo mi padre. Después de eso me metí en la cama y no dormí en toda la noche. Siempre que vuelvo a mi barrio me siento como en una peli de Filmin: ex cómico que casi lo peta en algo vuelve a su barrio para intentar tener un trabajo normal y finalmente triunfa como lavaplatos en una cocina. Me acabo enamorando de una camarera de pisos de 50 años con dos hijos de 20 años; uno trafica y el otro está en la cárcel. Me voy a vivir con ella a su pequeño piso con grietas, con su madre anciana con demencia y dos perros subnormales que acabo cuidando y los saco 4 veces al día para no estar con ellas en casa. En la parte final de mi vida me da por escribir y vuelvo a la comedia con un monólogo muy triste sobre perros y turismo (al final me compran una serie pero ya soy demasiado mayor para volver). También uno de los hijos puede salir de la cárcel y me ofrece entrar en el negocio de la droga, el otro intenta matarme. De verdad, no sé de dónde salen estas extrañas ideas, la vida al final es esto.
Después de pasar unos días buenos en la isla vuelvo a Madrid. Al llegar al aeropuerto me encuentro con todas las medidas de seguridad del mundo; película de ciencia ficción en la que una pandemia ha acabado con millones de personas. Después de pasar por todos los controles me meto en un avión petado de gente (una puta lata de sardinas) y pienso: De verdad, nos merecemos la extinción, otra vez, todo el tiempo. Todos los controles para luego esto, no sé, es raro, soy raro, estoy loco.
Termino de escribir toda esta mierda (porque escribo fatal y lo sé), con las noticias de fondo, sudando como un pollo con el portátil en las piernas (soy un autor, no pasa nada). Mirando las noticias siempre pienso lo mismo: qué bien queda cualquier crisis a la hora de vender una noticia, que el negocio no pare. Luego hablan de los 19 muertos en Catalunya en las últimas 24 horas. Nos están poniendo toda la información delante de la cara pero aquí no pasa nada, las vacaciones tienen que seguir. Voy a escupir Jagger y luego a la cama.